À l’approche de Amsterdam et de son fameux aéroport, Schipol (un monstre formidablement bien dompté qui bouffe sans peine 40 millions de voyageurs par année) le temps était absolument superbe. Pas un nuage, lumière éclatante, 26 degrés, vent léger. Après six mois passés dans dix pays africains et européens, j’étais revenu à la maison. Enfin presque : un dernier train pour Bruxelles dans quelques jours et de là un dernier avion pour Montréal. Tout était parfait.

Pourquoi alors je braillais ? Bonne question.

Pendant que le jet amorçait sa descente, ma voisine, juste à côté, me regardait du coin de l’œil avec, croyais-je deviner, un mélange de curiosité et de respect. Elle n’a rien dit : dans un gros transporteur, on peut trouver mille explications à voir quelqu’un brailler. C’était mon cas : mélange d’émotions, à la fois heureux de me rapprocher de la maison et triste que ce soit la fin de l’aventure. Allez savoir.

Ces émotions étaient comme du magma en fusion, un ensemble incohérent et indéfinissable. Heureux de faire un bilan positif de ce long périple d’étude et d’exploration, mais encore troublé à la seule pensée des dangers qui ont été évités, de toutes ces choses qui auraient pu mal tourner et qui pourtant ne l’ont pas fait. Enfin, la plupart du temps.

La salle de rédaction du quotidien La Presse, maintenant passée la période plutôt tranquille des vacances estivales, reprenait lentement le rythme de croisière endiablé propre à la production d’un journal quotidien. Nous étions sept journalistes stagiaires et à notre grand plaisir nous avions été assez occupés à la rédac dans les trois derniers mois. Le stage s’achevait ces jours-ci et chacun s’apprêtait à reprendre son chemin. À titre de nouveau pigiste pour ce journal, j’avais déjà en tête mon premier texte.

Ça s’appellerait : Le travail à l’étranger, solution au chômage ou évasion exotique ? Ce reportage allait être le déclencheur d’une suite d’événements marquant les deux années suivantes.

En fait, l'article était déjà à 75% terminé depuis quelques mois. C’est que, dans les trois années précédentes, j’avais fait beaucoup de recherche personnelle pour trouver du travail à l’étranger. Mais je ne trouvais rien qui me convenait. Je me retrouvais avec un lourd dossier quelque peu inutile sur le sujet. Je me suis dit qu’au moins ces efforts ne resteraient pas vains si j’en faisais un reportage.

Je n’avais pas de réponse toute faite à la question posée dans le titre. J’ai proposé l’idée à Rudy Lecours, chef de la division économique. Il s’est montré laconique mais clair: " Ça m’intéresse ". Le lendemain, mon texte était sur son bureau et il faisait la une de l’économie dès le jour suivant. Pleine page (et demie !) avec grosse photo, le gros traitement.

Le texte est celui qui m’a valu le plus grand nombre de réactions des lecteurs mais un seul coup de fil aura suffi, le lendemain de la publication, celui de Gilles Dubé, du cégep de Rivière-du-Loup. Il m’a appellé à la maison pour me dire qu’il est tombé par hasard sur mon texte et qu’il veut me signaler un important oubli. J’ignorais en effet que ce cégep offre depuis douze ans un programme unique de formation en coopération interculturelle, comprenant quatre mois d’études intensives et un stage de quatre mois sur le terrain au Mali ou au Burkina Faso.

Tiens, me disais-je, c’est bien la seule porte où je ne suis pas allé frapper en trois ans ! Pourquoi faut-il que cette opportunité vienne à moi juste au terme d’une longue recherche par ailleurs totalement infructueuse, tout à fait par hasard et alors que je suis juste à l’âge limite pour l’inscription au programme?  J’irais jusqu’à croire que je n’ai fait le stage à La Presse que pour en arriver à ce coup de téléphone, même si j’ai effectivement beaucoup appris sur le travail de journaliste avec ce stage.

Peut-être irai-je en Afrique pour faire un apprentissage tout autre que celui d’abord anticipé ? C’était bien ça : un diplôme en coopération interculturelle, finalité de l’affaire ? Foutaise. L’avenir allait montrer que j’avais des choses plus urgentes à apprendre sur un continent plus mystérieux encore que l’Afrique : ma propre identité. Sur l’amour aussi.  Chose certaine, en causant avec Gilles, je flaire une (autre) " coïncidence significative " qui sera dans les faits la première d’une longue série.

J’écoute M. Dubé me raconter comment fonctionne le programme et les objectifs poursuivis, je l’écoute surtout me raconter les expériences vécus par les stagiaires précédents. Ça m’interpelle, c’est pour moi, c’est une réponse à ce que je cherche depuis quelques années.  Après deux bonnes heures de discussion interurbaine, aux frais du cégep bien sûr, je suis convaincu : je dois m’inscrire.   "Ça Presse."

Séjour à Rivière-du-Loup en quelques mots